Adversus Absynthium (A l'encontre de l'absinthe)

 Absynthe, monstre né jadis pour notre perte

De l’Afrique à Paris traînant ta robe verte

Comment donc as-tu pu sous le soleil oser

Souiller ses lèvres d’or de ton âcre baiser

Vile prostituée en tes temples assise

Tu te vends à l’esprit ainsi qu'à la sottise

Et ne fais nul souci aux adieux, laurier

Qui couvre le Poëte ainsi que le guerrier

Hélas ! n’avait-il pas assez de l’amertume

A laquelle en vivant tout grand cœur s’accoutume

Aussi que l’eau du ciel ......

Qu’il ne reste plus rien de ton amer poison

O monstre sois maudit, je te jette à la face

Les imprécations de Tibulle et d’Horace

Et contre toi j’évoque en mon sein irrité

La langue que parlait la belle antiquité.

Fontainebleau, août 1847

Antoni Deschamps

En ese pueblo, en ese chico...

En ese pequeño lugar en donde solo hay recuerdo de un pasado que sigue atormentando almas como las nuestras. Cómo entender qué lo que paso ya no esta, y que no debe de importar ni lo mas mínimo ya que eso es pasado y  como tal ahí se debe de quedar; enterrado ante dos mil metros de profundidad, en la oscuridad y el vació para que se desintegre y se pierda de esta existencia, así como el amor que una vez le tuve a aquel chico de cabello rizado, al de la barrbilla pronunciada y el de los acorazonados labios. A ese, al que me rompió el corazón hace tanto tiempo y que por egoísmos no lo he podido superar. Hombres me han sobrado, de aquí y de allá, bellos y en cierto caso un tanto obscenos pero no me han importado por que ese maldito recuerdo sigue intacto; vivo.

Observo que aún sigo esperando con ansias regresar a aquella villa donde lo conocí, llegar y buscar ante tanto cielo ese cuerpo que ya logre olvidar, decirle lo mucho que lo odio, pero también decirle lo mucho que lo extraño, mucho, mucho, mucho.... Mucho tiempo... 

Tiempo es el que no me basta para entender tanto conflicto existencial que pasa por mis neuronas, todas quemadas por tanto humo de olvido e imágenes suyas, digo "suyas" por que ya se que son dos; dos almas que perduran ante la nada. 

Dime que ve, dime que entiende, dime lo que no debo de saber, lo que no debo de enterarme, todo eso que me hace daño y que sigue colgado en el tiempo. Dime tan solo una cosa para así olvidarlo y tirar ese recuerdo vago de mi memoria. 

Tan solo son metáforas, mi verdadero yo sigue escondido entre mis notas.

Estamos solos si pensamos que lo estamos.

Yo soy la mujer que todas las noches toma sus notas y repletas de vida traslucida viaja por lugares lejanos; de azares y hombres raros, de inquietudes y amarguras. Inhalo la niebla que contempla mis ojos, esos que por algún motivo no han querido estallar. No olvido que un día me contaron la historia de lo miserable que fui... Cabe contar que no se contar. 

Observo la gente, siempre yendo y viniendo de un lado a otro, como si no pudiesen controlar sus cuerpos, e impulsos ajenos a ellos manipulan sus extremidades. Comúnmente eso va acompañado de miradas grises y un rostro que pide a gritos que lo ayuden. Paso a paso se consumen, sus almas caen a pedazos, sollozan para poder ser auxiliados, pero ellos cesan ya que nadie los escucha. Mueren solos. No entiendo...  

Amar para poder ser amado y olvidar para amar de nuevo.  

Silencio.

Brotan lágrimas paralizantes que con el tiempo me consumen, suficientes para acabar con mi empatía y agonizan mis momentos. Volviendo a leer tus frases, que después de siglos brotan de la corteza y refulgen en mis pupilas. Ya son dos corazones rotos, destrozados por el ego, inmóviles por la amargura, desechos por el rencor. Fueron sinfonías de ilusiones  en estado de frialdad, que en un ayer desaparecieron dejando solo polvo de olvido. Perdidos por la neblina como soplo divino, aquellos que fueron uno, ahora  son nada....

Vació, soledad, nítido, color, caricias, frases, romanticismo, placer, quietud, frio, silencio...

“Los brujos dicen que la muerte es el único adversario digno que tenemos… la muerte es nuestro retador… La vida es un proceso a través del cual la muerte nos reta… La muerte es la fuerza activa en nosotros. La vida es el escenario. Y en ese escenario hay dos contendientes en todo momento: uno mismo y la muerte… Somos pasivos… Si nos movemos, es sólo cuando sentimos la presión de la muerte.”

—Carlos Castaneda, The Power of Silence

Mercedes Sosa - Chacarrera de un triste.

Para que quiero vivir

Con el corazón desecho

Para que quiero la vida

Después de lo que me has hecho.

Yo te dí mi corazón

El tuyo vos me entregaste

Con engaños hacia el mío

Prenda lo despedazaste.

Hay porque fuiste tan cruel

Si tu franqueza esperaba

Porque jugaste conmigo

Si te idolatraba

Yo del mundo olvidé

Desengaños y amarguras

Pero lo que vos me hiciste

Prenda en mi alma perdura.

No hay remedio ya lo sé

Para que voy a buscarlo

Tan desecho tengo el alma

Que inutil será ...

Seguí guitarra seguí

Seguí como yo llorando

Compañera hasta la muerte

Seguí mi alma consolando.

Cantando me pasarée

Muy triste esta chacarera

Pueda ser de que me alegre

En el instante en que muera.

Baudelaire - Femmes Damnées.

Como bestias inmóviles tumbadas en la arena,

Vuelven sus ojos hacia el oceánico horizonte,

Y sus pies que se buscan y sus manos unidas,

Tienen dulces caídas y temblores amargos.

Las unas, corazones que aman las confidencias,

En el fondo del bosque donde el arroyo canta,

Deletrean el amor de su pubertad tímida,

Y marcan en el tronco a los árboles tiernos;

Las otras, como hermanas, andan graves y lentas,

A través de las peñas llenas de apariciones,

Donde San Antonio vio surgir como la lava

Aquellas tentaciones con los senos desnudos;

Y las hay, que a la luz de líquidas resinas,

En el hueco ya mudo de los antros paganos,

Te llaman en auxilio de su aulladora fiebre.

¡Oh Baco, que adormeces todas las inquietudes!

Y otras, cuyas gargantas lucen escapularios,

Que, un látigo ocultando bajo sus largas ropas,

Mezclan en las sombrías y solitarias noches,

La espuma del placer con el llanto del suplicio.

Oh vírgenes, oh monstruos, oh demonios, oh mártires,

De toda realidad desdeñosos espíritus,

Ansiosas de infinito, devotas, vampiresas,

Ya crispadas de gritos, ya deshechas en llanto.

Vosotras, a quien mi alma persiguió en tal infierno,

¡Hermanas mías!, os amo y os tengo compasión,

Por vuestras penas sordas, vuestra insaciable sed

y las urnas de amor que vuestro pecho encierra.

That's the Way!

Pacheca nadare por mares azules, como el sonido de los pájaros que revolotean bajo la luna de humos tenues; olvidados están, los duendes se lo han comido. Las ninfas añoran por ellos, su reina la ha obligado, dicen que si no se pierden dormirán por millones de suspiros ante todo lo que contempla. Injusta es la vida de un hada, que marcada por el destino ruega por un viejo amor, ese que la tortura mientras escribe con dosis altas de caravana. Verde azul, morado canario, rojo aselada, amor a color. Me llevo tiros al almohada y olvido lo que soy, qué importa si soy rara, qué importa, ya lo se...

Soy cínicamente feliz!